Por fin llegó.

Notó, como cada noche, el cálido escalofrío en la nuca. Esa sensación tan irritante, pero ahora ya tan familiar. Acarició con la anillada mano su cuello, mientras que en sus labios se dibujaba una mueca que gritaba en susurros el ansia por que llegara ese momento.

Sintió que no estaba sola. Desde hacía ya un tiempo, que ni tan siquiera ella recordaba, le era tan familiar ese aliento, esa presencia, ese palpitante latir, que nunca sabía exactamente qué palabra escribía, qué objeto miraba o qué foto hacía en ese momento que provocara que, sin aviso, lo sintiera una vez más. Nunca había realmente un motivo, ni nunca pasaba especialmente nada. Simplemente pasaba de sentirse completamente sola a tener a alguien que velaba por ella.

Esta vez estaba concentrada en una historia. Frente al blanco papel, ofuscada por la ausencia de la musa, sabía que unas líneas desenlazadas se habían empezado a hilar en su mente. Pero no sabía plasmarlas. La rabia de no ser capaz de escribirlas le estaba provocando un insoportable dolor de cabeza. Y cuando ya notaba cómo a los párpados les costaban volver a su posición de abiertos, fue cuando le sintió.

No se asustó. Al contrario. Tras acariciar la piel recientemente erizada, relajó todos sus músculos y, simplemente, se dejó llevar.

En el instante mismo en que cerró los ojos notó una sombra materializándose a su espalda. Sintió que se inclinaba, y que unos invisibles labios se entreabrían a no menos de un suspiro de su oído para comenzar a susurrarle los detalles de esa historia aún por escribir. Palabra por palabra, sus dedos bailaban al son de las ideas despistadas de su mente y de la mano de los inesperados detalles de esos labios susurrantes.

Sentía un cosquilleo en la mano, y se sorprendió al descubrir que no le estaba guiando en sus laberínticas ideas, sino que estaba escribiéndolo con ella. El cosquilleo pasó a ser un calor intenso y acogedor. Notaba firmeza en el escribir, pero con palabras dulces, escritas en el ya no tan vacío papel. Un aroma extraño que sentía más que nunca familiar.

El calor empezó a subirle por el brazo, notando que la sombra se cernía sobre ella. La estaba abrazando.

Sintiéndolo así, quiso asirse a él, corresponderle y decirle que nunca más se fuera para regresar la noche siguiente, que nunca más quería volver a sentirse sola, que él había escuchado sus lamentos pacientemente y que podría enseñarle sus entrañas sabiendo que jamás la juzgaría. Que no le soltara nunca la mano. 

Abriendo de golpe los ojos, dio la vuelta sobre la silla y se encontró de bruces con su propio rostro ante el espejo.

La noche oscura, solo iluminada por la lámpara de la mesa, hacía que su propia sombra la inquietara ante sus mismos ojos. No había nadie.

Sin embargo, lo que sus ojos no veían lo sentía su latir y, tomando su cámara, se encaró de nuevo al espejo, y sacó una fotografía.

(…) “Si me obligasen a tener una esperanza, sólo podría ser la del olvido absoluto. Pero entonces ¿no se trataría de una desesperanza? Semejante “esperanza” ¿no constituye acaso la negación de toda esperanza? No quiero saber ya nada, ni siquiera el hecho de no saber nada. ¿Por qué tantos problemas, tantas discusiones, tanta vehemencia? ¡Basta de filosofía y de pensamiento!”

E. M. Cioran.

En las cimas de la desesperación.

Es la tercera vez en mi inexperta vida en la que he de despedirme para siempre de alguien que aún no ha muerto.

Es curioso ver, ahora ya por fin de lejos, lo distintas que han sido cada una de esas despedidas.

La primera fue un sonoro portazo en plena cara. Inesperado y bastante patético (aunque cabe plantearse cuál fue la situación más patética, si quien recibió el portazo o quien lo dio en un alarde de “madurez” para consigo mismo).

La segunda fue más meditada y, sin ponerlo en extremos inmerecidos, casi por mi propia salud. Todo muy correcto, no cabía esperar más, y con un irónico “quizás nos volvamos a ver”.

Y la tercera, la más sorprendente. Sigilosa, silenciosa, a escondidas. De repente… “¡plof!”, y si te he visto no me acuerdo. Sorprendente digo porque no esperaba una retirada tan muda cuando, durante tanto tiempo, hubo muchísimo ruido. Simplemente sin explicaciones, como quizás habría hecho yo. Tus motivos tendrás, ya sea porque pienses que no he sido buena amiga o porque ya tienes suficiente material para tus cuentos y relatos. Y pensar que llegué a creerme todo lo que decías acerca de mí...

En definitiva, como tú no has querido-podido-atrevido, me despido yo. 

Vaya...

Insultada, usada y manipulada.

Tres personas, tres huellas.

No muy alentadoras, por lo que no merece la pena alargar mucho más las despedidas cuando a la contra, después de todo, resulta tan fácil perderme de vista.

Debería ir a que me lo vieran…

Vio cómo se alejaban por fin.

No imaginaba que fuera tan fácil librarse de ellos.

Aunque no contaba con que sería porque le distrajo una visión mucho más… curiosa.

Y fue como si volvieran a tener quince años.

Quimera

Si ha habido alguien que se haya extrañado porque mi espacio haya estado desactivado hace unos días ha sido simplemente porque me lo habían bloqueado. Bueno, resulta que he infringido el Código de Conducta. Eso quiere decir que he colgado imágenes que son consideradas ofensivas (¿?), tales como desnudos, o imágenes de menores que pueden ser utilizadas con fines poco… dejémoslo en ortodoxos.

El caso es que esto merecía una entrada. Porque ello sólo ocurre cuando alguien al que no le caes bien te denuncia, para ver si con un poco de suerte te cierran la página y así, salir triunfante (ya que, cuántas imágenes ofensivas hay por ahí publicadas y nadie dice nada).

Para los que no sepan nada del asunto, resulta que hace cosa de tres meses, alguien tomó una imagen que creé, inventé, perdí tiempo en montarla… como queráis llamarlo. Pero al fin y al cabo, mía. Hasta ahí, bien, eso lo hace todo el mundo. Pero lo que diferencia a la gente honrada de la gentuza sin humildad y, mucho menos, educación, es negarse a admitir la auténtica autoría, y no sólo eso… ¡adjudicársela! Vamos, lo que hoy en día se llama:

Plagio, acción de plagiar.

Plagiar.

(Del lat. plagiāre).

1. tr. Copiar en lo sustancial obras ajenas, dándolas como propias.

2. tr. Entre los antiguos romanos, comprar a un hombre libre sabiendo que lo era y retenerlo en servidumbre.

3. tr. Entre los antiguos romanos, utilizar un siervo ajeno como si fuera propio.

4. tr. Am. Secuestrar a alguien para obtener rescate por su libertad.

Ni hablamos de romanos, ni de secuestrar a alguien… de hecho, a la descerebrada a la que me refiero se lo he puesto fácil. Tan sólo tiene que leer la primera acepción, así no se cansa de emplear ese magnífico cerebro que a veces, y sólo en ciertas personas, nos deleita con el resplandor de eso que llaman creatividad.

El caso es que, bueno, he quitado la imagen que por lo visto resulta ofensiva, y de nuevo, mi espacio vuelve a funcionar de forma normal.

Si ya lo dicen los sabios, los refranes, y todo aquel con dos dedos de frente: la envidia es muy mala. Y como sabiamente me dijo hace poco un amigo, benditos aquellos que nos copian, porque sólo cogerán lo peor de nosotros.

Que todos los problemas sean estos.

Quimera

Hacía bastante que no daba rienda suelta a la vena "poética". Y la verdad, me ha quedado muy rítmica, algo que odio personalmente en mis poesías, pero la temática es algo que está muy en boga estos días en mi cabeza. Porque por mucho que se diga que la vida se escribe sola, sigo pensando que sin poetas no habría poesía (qué redundante…), y que finalmente, son nuestras manos las que dan las últimas puntadas de nuestro día a día.

Todo tiene un límite. La paciencia ya está pensando en tomarse las vacaciones que tanto tiempo llevo forzando en que no tenga. Soy así, qué le voy a hacer… No soy ajena a mis problemas, pero tampoco a los de los que aprecio (joder, sí, soy humana). Y la verdad, empieza a ser esto un sin vivir. Saturada, asqueada, como queráis llamarlo. Lo más frustrante de todo esto es que los momentos de lucidez llegan en la época más inoportuna. Pero nadie reprime las ganas de vomitar cuando éstas llegan, a no ser que te encuentres ante toda una congregación de gente que espera lo mejor de ti (aunque quizá sea en esos momentos en los que las náuseas se acrecientan).

Me esfuerzo, os lo juro que lo hago, por buscarle el lado bueno a cada día, por poder devolver la sonrisa que mi madre busca al volver del hospital, porque yo no suponga otro problema más. Saber de gente que no quiere que se sepa de ella. Ser toda responsabilidad, y vivir a la vez. Y, por supuesto, la Señora Vida se empeña en que no levante cabeza dándome de vez en cuando collejas, empujones y hostias. Viéndolas venir algunas y otras dejándolas ir. Bueno, así escrito no suena a nada, pero la verdad es que vivir con eso en la pelota de continuo supone agotador.

No sólo es agotador. Es decepcionante. La vida es una puñetera decepción continua. Una vez me dijeron que si no esperas nada de ella al final te llevas tan sólo buenas sorpresas. Pero no soy capaz de verlo así. Lo último que pierdo, aunque suene a tópico, es la esperanza. Y es verdad. Hasta en lo más evidente ahí está, palpitante. Asumo las cosas, pero me niego a rendirme sin al menos poder haber dicho que luché por ello.

Al menos me queda el consuelo de que una idea ha aparecido nítida en mi cabeza: si sobrevivir a este mundo es casi imposible, creo que debería probar algo más fácil… empezar a vivir en el mío. Y me da igual a quien le guste o a quién no. Aunque dadas las circunstancias, poca gente se quejará por ello.

¿Qué os decía?… En fin.

Viendo pasar al tiempo, a la gente, a la vida. 

 

La Gran Madrid 

despierta

con lágrimas, con dudas

sobre cómo un adiós estalla

silencioso.

Regreso a la mejor de las utopías,

la noche.

La comedia que cosechan los

mercenarios.

Para buscar una madre,

elegir una estrella.

Y al final siempre

Silencio.

 Quimera