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Gracias Demian

Fri, 16 May 2008 22:04:36 GMT

El amor no era un oscuro instinto animal,

como en un principio lo había yo sentido;

ni era tampoco una piadosa adoración espiritual (...).

Era ambas cosas,

ambas y muchas más:

era ángel y demonio,

hombre y mujer en uno,

hombre y animal,

sumo bien y profundo mal.

Lo deseaba y lo temía;

pero estaba siempre presente,

siempre por encima de mí.

Quería tan sólo intentar vivir aquello que tendía a brotar espontáneamente de mí.

¿Por qué había de serme tan difícil?

Demian

Hermann Hesse

Epígrafe para un libro condenado

Wed, 23 Apr 2008 18:34:57 GMT

Tαŋ sólo uŋ vαmpiro tє quєrrá pαrα siєmprє

Tue, 22 Jan 2008 15:44:35 GMT

- El rubor de tus mejillas es adorable- murmuró.

Liberó con suavidad la otra mano. Mis manos cayeron flácidas sobre mi vientre. Me acarició la mejilla con suavidad para luego sostener mi rostro entre sus manos de mármol.

- Quédate muy quieta- susurró. ¡Cómo si no estuviera ya petrificada!

Lentamente, sin apartar sus ojos de los míos, se inclinó hacia mí. Luego, de forma sorprendente pero suave, apoyó su mejilla contra la base de mi garganta. Apenas era capaz de moverme, incluso aunque hubiera querido. Oí el sonido de su acompasada respiración mientras contemplaba cómo el sol y la brisa jugaban con su pelo de color bronce, la parte más humana de Edward.

Me estremecí cuando sus manos se deslizaron cuello abajo con deliberada lentitud. Le oí contener el aliento, pero las manos no se detuvieron y suavemente siguieron su descenso hasta llegar a mis hombros, y entonces se pararon.

Dejó resbalar el rostro por un lado de mi cuello, con la nariz rozando mi clavícula. A continuación, reclinó la cara y apretó la cabeza tiernamente contra mi pecho…

… escuchando los latidos de mi corazón.

- Ah.

Suspiró.

No sé cuánto tiempo estuvimos sentados sin movernos. Pudieron ser horas. Al final, mi pulso se sosegó, pero Edward no se movió ni me dirigió la palabra mientras me sostuvo. Sabía que en cualquier momento él podría no contenerse y mi vida terminaría tan deprisa que ni siquiera me daría cuenta, aunque eso no me asustó. No podía pensar en nada, excepto en que él me tocaba.

Luego, demasiado pronto, me liberó.

Sus ojos estaban llenos de paz cuando dijo con satisfacción:

- No volverá a ser tan arduo.

- ¿Te ha resultado difícil?

- No ha sido tan difícil como había supuesto. ¿Y a ti?

- No, para mí no lo ha sido en absoluto.

Sonrió ante mi entonación.

- Sabes a qué me refiero.

Le sonreí.

- Toca- tomó mi mano y la situó sobre su mejilla- ¿Notas qué caliente está?

Su piel habitualmente gélida estaba casi caliente, pero apenas lo noté, ya que estaba tocando su rostro, algo con lo que llevaba soñando desde el primer día que le vi.

Crepúsculo, fragmento

Stephenie Meyer

Eη vista de las ηuevas horas del ηuevo año

Mon, 14 Jan 2008 18:54:21 GMT

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos
dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles
despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de
sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume
del pan.
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo
anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va
corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo
está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

Manual de instrucciones

Julio Cortázar

Qué mejor manera de empezar el año que leyendo las palabras de Cortázar…

Sigue al Coηejo Blaηco...

Fri, 02 Nov 2007 18:04:42 GMT

-Por cierto, se fue por... allí.
-¿Quién se fue por allí?
-El conejo blanco.
-¿¡De veras!?
-¿De veras qué?
-Que se fue por allí.
-¿Quién se fue por allí?
-¡¡El conejo blanco!!
-¿¿Qué conejo blanco??

Lewis Carroll

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No hay nada más loco que el límite de la incoherencia.

Para mi querida hermana, que sabe hacer del sueño de Alicia su propia fantasía.

¡¡Gracias por dármela a conocer, Pete!!

QUIMERA

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Báilame el agua...

Tue, 16 Oct 2007 21:13:54 GMT

Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atado de una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Pónme a secar como un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que ya sea tarde, demasiado tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea ni tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame del estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. No me asustes. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro por mí. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. No lo toques. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del calor. Hasta reventar. Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos. Yo te enviaré a los míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel, hasta que dejen de ser miel. Sal, niégalo todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente, claro. Y sin azúcar. Sin aliento.

Báilame el agua. Daniel Valdés

A veces, sólo a veces, en esta vida no todo son lágrimas...y otras veces llegan días de estar completamente embobada.

Muy propio para nuestra conversación de hoy.

Cαntαres

Tue, 21 Aug 2007 17:53:09 GMT

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Antonio Machado

Nos da una vida dє vєntaja

Wed, 04 Jul 2007 14:38:10 GMT

El sirviente

"Un hombre rico mandó a su criado al mercado en busca de alimentos. Pero al poco de llegar allí, se cruzó con la muerte, que lo miró fijamente a los ojos.

El criado palideció del susto y salió corriendo dejando tras de sí las compras y la mula. Jadeando, llegó a casa de su amo.

-¡Amo, amo! Por favor, necesito un caballo y algo de dinero para salir ahora mismo de la ciudad... Si salgo ya mismo quizás llegue a Tamur antes del anochecer... ¡Por favor, amo, por favor!

El señor le preguntó sobre el motivo de tan urgente petición y el criado le contó a trompicones su encuentro con la muerte.

El dueño de la casa pensó un instante y, acercándole una bolsa de monedas, le dijo:

-Está bien. Sea. Vete. Llévate el caballo negro, que es el más veloz que tengo.

-Gracias, amo -dijo el sirviente. Y, tras besarle las manos, corrió al establo, montó el caballo y partió velozmente hacia la ciudad de Tamur.

Cuando el sirviente se hubo perdido de vista, el acaudalado hombre caminó hacia el mercado buscando a la muerte.

-¿Por qué has asustado a mi sirviente? -le preguntó en cuanto la vio.

-¿Asustarlo yo? -preguntó la muerte.

-Sí -dijo el hombre rico-. Él me ha dicho que hoy se ha cruzado contigo y lo has mirado amenazadoramente.

-Yo no lo he mirado amenazadoramente -dijo la muerte-.

Lo he mirado sorprendida. No esperaba verlo aquí esta tarde, porque se supone que debo recogerlo en Tamur esta noche."

Jorge Bucay

qυιєяσ...

Sat, 13 Jan 2007 22:41:15 GMT

Quiero que me oigas sin juzgarme.

Quiero que opines sin aconsejarme.

Quiero que confíes en mí sin exigirme.

Quiero que me ayudes sin intentar decidir por mí.

Quiero que me cuides sin anularme.

Quiero que me mires sin proyectar tus cosas en mí.

Quiero que me abraces sin asfixiarme.

Quiero que me animes sin empujarme.

Quiero que me sostengas sin hacerte cargo de mí.

Quiero que me protejas sin mentiras.

Quiero que te acerques sin invadirme.

Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgustan.

Quiero que las aceptes y no pretendas cambiarlas.

Quiero que sepas que hoy puedes contar conmigo sin condiciones.

Jorge Bucay

Eℓ cuєяvσ

Wed, 13 Dec 2006 21:05:03 GMT

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
"Es -dije musitando- un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más." ¡Ahl aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre. Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
"Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más." Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
"Señor -dije- o señora, en verdad vuestro perdón imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía."
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más. Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: "¿Leonora?"
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: "¡Leonora!"
Apenas esto fue, y nada más. Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
"Ciertamente -me dije-, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio."
¡Es el viento, y nada más! De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más. Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
"Aun con tu cresta cercenada y mocha -le dije-.
no serás un cobarde.
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!"
Y el Cuervo dijo: "Nunca más." Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: "Nunca más." Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como vertiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
"Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas."
Y entonces dijo el pájaro: "Nunca más." Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
"sin duda -pensé-, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de "Nunca, nunca más." Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir graznando: "Nunca más," En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más! Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
"¡Miserable -dije-, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!"
Y el Cuervo dijo: "Nunca más." "¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!"
Y el cuervo dijo: "Nunca más." "¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!"
Y el cuervo dijo: "Nunca más." "¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! -le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: Nunca más." Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Edgar Allan Poe

(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)

Prólogo...Los renglones torcidos de Dios

Sun, 03 Dec 2006 00:56:26 GMT

...Lâ vęrdądęrâ locurâ quizás ηŎ sęâ otrâ quę lâ sąbiduríâ றismą quę, câηsądâ dę dęscubrir lâs vęrgüęηzâs dęl றuηdŎ, hą †oறâdo lą iη†ęligęηtę ręsŎlucióη dę volvęrsę locâ...

Gélida luz...

Thu, 21 Sep 2006 12:08:54 GMT

La luz de los candelabros iluminaba un inmenso salón en el interior del alcázar nebuloso. El baile de máscaras que allí se celebraba llamaba fervientemente a Favole, quien comenzó a recordar cada sonido, cada acorde de los clavicordios y cada una de las melodías que herían en sus violines los músicos de la corte fantasmagórica.

La música era ensordecedora y llenaba cada rincón del castillo. Las máscaras revoloteaban ocultando el rostro de los presentes, y cientos de parejas de bailarines danzaban un vals mortuorio flotando por doquier.

El espectáculo embelesó por completo al espectro recién llegado y sintió cómo la música inundaba su ser, la atronadora música del réquiem adormecía sus sentidos y pronto oyó las estruendosas carcajadas de todos los asistentes al baile ante el decaimiento de Favole.

Favole, Gélida luz

Victoria Francés

El Ángel de la Música...dedicado a mi mana

Tue, 19 Sep 2006 17:17:26 GMT

...-Sí, ella me esperaba- continuó Erik, que se puso a temblar como una hoja, pero a temblar con una verdadera emoción solemne-..., me esperaba muy erguida, viva, como una verdadera novia viviente, por su salvación eterna...Y cuando avancé, más tímido que un niño pequeño, no escapó...,no, no...,se quedó..., me esperó..., creo, incluso, daroga, que un poco..., oh, no mucho...,pero que un poco, como una novia viva..., que adelantó la frente un poco...Y...,y..., yo la...besé... ¡Yo..., yo...,yo!...¡Y ella no murió!...Permaneció de forma completamente natural a mi lado, después de besarla así..., en la frente...¡Ay, daroga, qué bueno es besar a alguien!...Tú no lo puedes saber..., pero yo..., yo...Mi madre, daroga, mi pobre miserable madre nunca quiso que yo la besara...Ella escapaba...arrojándome mi máscara..., ninguna otra mujer..., nunca..., nunca... ¡Ay, ay, ay!...Ante una felicidad como aquélla, lloré... Y caí llorando a sus pies..., y le besé los pies, sus piececitos, llorando... También tú lloras, daroga, y también ella lloraba..., el ángel lloró...

...-... ¡Oh, daroga, sentí correr sus lágrimas sobre mi frente por mí! ¡Por mí! Eran cálidas..., y dulces, sus lágrimas corrían por todas partes debajo de mi máscara, se mezclaban con mis propias lágrimas en mis ojos..., corrían hasta mi boca... ¡Ay, sus lágrimas por mí! Escucha, daroga, escucha lo que hice... Me quité la máscara para no perder una sola de sus lágrimas... ¡Y ella no huyó!... ¡Ni murió!... Siguió viva, llorando..., sobre mí..., conmigo... ¡Lloramos juntos!... ¡Señor del cielo, me habéis dado toda la felicidad del mundo!...

El Fantasma de la Ópera, fragmento

Gaston Leroux

Fragmento

Sat, 09 Sep 2006 20:19:20 GMT

Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche
llevan al caminante a perecer:
yo me siento arrastrado por tus ojos,
pero adónde me arrastran no lo sé.

Fragmento de Rimas
de G. A. Bécquer

La mirada del amor

Tue, 29 Aug 2006 17:44:55 GMT

El rey estaba enamorado de Sabrina, una mujer de baja condición a la que había convertido en su última esposa.

Una tarde, mientras el rey estaba de cacería, llegó un mensajero para avisar de que la madre de Sabrina estaba enferma. Pese a que estaba prohibido usar el carruaje personal del rey, infracción que se pagaba con la cabeza, Sabrina subió al coche y corrió junto a su madre.

A su regreso, el rey fue informado de la situación.

-¿No es maravillosa?- dijo-. Esto es verdadero amor filial. No le ha importado jugarse la vida para cuidar de su madre. ¡Es maravillosa!

Otro día, mientras Sabrina estaba sentada en el jardín del palacio comiendo fruta, llegó el rey. La princesa lo saludó y después le dio un mordisco al último melocotón que le quedaba en la cesta.

-¡Parecen buenos!- dijo el rey.

- Lo son- dijo la princesa. Y, alargando la mano, le cedió a su amado el último melocotón.

-¡Cuánto me ama!- comentó después el rey-. Renunció a su propio placer para darme el último melocotón de la cesta. ¿No es fantástica?

Pasaron algunos años y, a saber por qué, el amor y la pasión desaparecieron del corazón del rey.

Sentado junto a su amigo más íntimo, le decía:

-Jamás se comportó como una reina. ¿Acaso no desafió mi prohibición utilizando mi carruaje? Es

más, recuerdo que una vez me dio a comer una fruta mordida.

Jorge Bucay

♥...corazón coraza...♥

Thu, 20 Jul 2006 07:53:34 GMT

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Mario Benedetti

Notas de cocina...

Tue, 18 Jul 2006 11:39:07 GMT

NOTAS DE COCINA DE LEONARDO DA VINCI

(EL CODEX ROMANOFF)

DE LAS CONDUCTAS INDECOROSAS EN LA MESA DE MI SEÑOR

-NINGÚN INVITADO HA DE SENTARSE SOBRE LA MESA, NI DE ESPALDAS A LA MESA, NI SOBRE EL REGAZO DE CUALQUIER OTRO INVITADO.

-TAMPOCO HA DE PONER LA PIERNA SOBRE LA MESA

-TAMPOCO HA DE SENTARSE BAJO LA MESA EN NINGÚN MOMENTO

-NO DEBE PONER LA CABEZA SOBRE EL PLATO PARA COMER

-NO HA DE TOMAR COMIDA DEL PLATO DE SU VECINO DE MESA, A MENOS QUE ANTES HAYA PEDIDO SU CONSENTIMIENTO

-NO HA DE PONER TROZOS DE SU PROPIA COMIDA DE ASPECTO DESAGRADABLE O A MEDIO MASTICAR SOBRE EL PLATO DE SUS VECINOS SIN ANTES PREGUNTÁRSELO

-NO HA DE TOMAR COMIDA DE LA MESA Y PONERLA EN SU BOLSO O FALTRIQUERA PARA LLEVÁRSELA MÁS TARDE

-NO HA DE ESCUPIR FRENTE A ÉL

-NI TAMPOCO DE LADO

-NO HA DE PELLIZCAR NI GOLPEAR A SU VECINO DE MESA

-NO HA DE DEJAR SUS AVES EN LA MESA

-NI TAMPOCO SERPIENTES Y ESCARABAJOS

-NO HA DE CANTAR, NI HACER DISCURSOS, NI VOCIFERAR IMPROPERIOS, NI TAMPOCO PROPONER ACERTIJOS OBSCENOS SI ESTÁ SENTADO JUNTO A UNA DAMA

-NO HA DE CONSPIRAR EN LA MESA (A MENOS QUE LO HAGA CON MI SEÑOR)

-TAMPOCO HA DE PRENDER FUEGO A SU COMPAÑERO MIENTRAS PERMANEZCO EN LA MESA

-NO HA DE GOLPEAR A LOS SIRVIENTES (A MENOS QUE SEA EN DEFENSA PROPIA)